In sala c’è puzza di merda. Sì, è proprio puzza di merda. Non il solito puzzo di aliti pesanti, stomaci vuoti, dentiere, colla per dentiere. Proprio puzza di merda. La sala è quasi vuota. Se escludiamo la puzza di merda e me, la sala è vuota. Entra un uomo anziano, canuto e grasso. La sala è quasi vuota, se si esclude me, l’anziano e la puzza di merda. Anche se la sala è vuota il vecchio mi si siede vicino. Puzza di tabacco e vino. Non proprio vicino, mi si siede il vecchio. Si siede davanti a me, il vecchio che puzza di tabacco e vino. Per un attimo la puzza del vecchio copre la puzza di merda, della sala, che continua ad essere vuota, se si esclude me, il vecchio e la sua puzza di vino e tabacco. Tanto, penso io, la puzza di merda tra poco torna. Ci mette poco, infatti, la puzza di merda a tornare. La puzza di merda ora è mischiata alla puzza del vecchio. Merda, vecchio e sangiovese. Non male per un sabato al cinema, penso io. Il film? Un gran film. Uno di quei film che quando esci fa più freddo di quando sei entrato e i palazzi, e la strada e la gente che incontri è diversa da quando sei entrato. Quei film che poi sono andato a prendere una birra dall’altra parte della città. Ché Perugia non è una città facile da andare a prendere una birra. Ci sono salite, discese e salite e scale, che non è proprio una città facile da attraversare per andare a prendere una birra. Sono andato a prendere una birra dall’altra parte della città per pensarci, al film. Uno di quei film che ti cambiano la vita, per poco, ma ti cambiano la vita. Uno di quei film che finiscono come un racconto di Bukowsky. Male, finisco i racconti di. Ma non potrebbero finire altrimenti quei racconti. Uno di quei film che ci ho pensato quello che vogliono dire. Uno di quei film che sono come la vita, dove le cose succedono anche se tu fai un cazzo. Le cose succedono, si succedono senza significato, fino all’ultimo, fino all’ultimo fotogramma. Poi capisci tutto. Un bel film.